LA CIRCULARIDAD DE LOS AYERES

A veces creo que la vida se resume a un eterno caminar en círculos, ruinas que nos persiguen -más allá de los recuerdos-. Ya han pensado cuántas veces sentimos que hemos vivido el momento que estamos viviendo /perdónenme la redundancia/ o la infinidad de ocasiones que, a pesar de nunca haber estado en ese lugar, creemos conocerlo, mismo siendo la primera vez que lo visitamos. Es una sensación escalofriante, como si estuviésemos viendo la misma película nuevamente.

Acaso no les ha pasado, en este exilio que se ha convertido en “nuestra casa”, sorprendernos al ver un rostro que nos parece familiar _en medio de la multitud_ pero que, al ir a saludarlo, descubrimos que además de no hablar nuestro idioma, nunca ha estado en los lugares que por diferentes motivos nos ha tocado sobrevivir.

Quizás esa circularidad, sea motivada por lo único realmente importante, en este lapsus de tiempo donde aún somos materia. La eterna inconformidad de no encontrar la felicidad -el más ansiado de los deseos- desde que el hombre descubrió que era la conciencia, lo que nos diferenciaba de los animales “aunque a veces seamos más irracionales que ellos”.

En este eterno desconcierto, no importa lo que hagamos o dejemos de hacer, al final buscamos siempre lo mismo, y en esa búsqueda, muchas veces “perdemos el camino” que supuestamente nos llevaría al nirvana -si es que realmente existe- por estar adaptado al infortunio de los proscritos, o por distraemos ante los azares, que nos ofrece la cotidianidad, y que aceptamos, casi siempre, inconscientemente como único destino.

Yo “que también podrían ser cualquiera de ustedes” para tratar de engañarme, recurro al mar _recuerden sus múltiples significados_ eterna fuga para los nacidos en ese lugar que pesa más que los ayeres “rodeado por la maldita circunstancia del agua” como ya dijo aquel gran poeta menospreciado, y censurado por la dictadura. A pesar de sentirme distante de esa isla -tan distante como los deseos irrealizados- sigue corriendo en mis venas el salitre hablanero, y esa sensación de náufrago que me acompaña, desde que partí más allá de la irrealizable utopía comunista.

Tal vez por eso busco en el océano -un escape- un refugio para gritar al vacío, cuando la angustia del silencio reprimido no alivia la imitación de felicidad que nos exige el presente -provocando la ansiedad del diario acontecer- porque debemos aparentar lo que la sociedad cree como perfecto “la impoluta falsedad” de la que me niego a ser parte.

No crean que soy un rebelde sin causa “soy simplemente un soñador” inadaptado a lo políticamente correcto, o quizás un atrapador de sueños, dentro de una burbuja inventada, para protegerme de los espejos, porque la vida al contrario del celuloide no es bella -es cruel- para los que tenemos el más solitario de los oficios, como escape allende de las monedas -sin criticar a Judas-.

Ninguna letra llena los bolsillos, es un reto inútil, el de los escritores _que no sirve para nada_ a no ser para seguir preñando quimeras, porque ella -la escritura- eterna insatisfecha no conoce de límites. Y cada día te exige más, sin importarle, que “las palabras” antes de convertirse en ideas, son simplemente lágrimas que fecundan la pantalla de cualquier laptop _incluso la de ustedes_ o tatuajes imaginarios, que nunca fuimos capaces de hacernos “porque la piel es real” duele, y no caben todas nuestras ideas en el más perfecto de los cuerpos.