DONDE LOS SUEÑOS PESAN

Creo que el ser humano es un eterno insatisfecho. Quizás sea ese el motivo de siempre añorar muchas más cosas de las que nos rodean, o de querer volver al nacimiento del tiempo - algo hasta hoy imposible - insistimos en esa incoherencia sabiendo que no nos llevará a ningún lugar, ya que el único sitio donde realmente estaremos en paz es aquel que intentamos cultivar en este incesante andar de llevar la casa en la mochila y los recuerdos en la punta de los ojos.

El párrafo anterior, desde ayer me pide para ser letra, después de haber ido a una tertulia en casa de una amiga de mi esposa. Allí, como es casi inevitable cuando se reúnen los cubanos, en cualquier parte del mundo, se tocaron - uso este verbo intencionalmente - a pesar de su incorporeidad los recurrentes temas de la nostalgia, de los éxitos y fracasos alcanzados en todos estos años de exilio.

Entre los participantes estaba una cubana, amiga de uno de esos hermanos que nos regala la vida, con la cual conversé bastante. Ella, que reside en España a 20 años, visita frecuentemente esta ciudad cargada de ayeres, por eso conoce el alma de este espacio incapaz de competir con el pasado.

Entre tragos y tapas hizo una de las mejores definiciones que he escuchado de este refugio separado del mal por escasas 90 millas. Dijo que las personas que lo habitan “creen que están de transito”, son incapaces de percibir la inutilidad de los ayeres, y se aferran a la idea de volver al mismo sitio que escaparon, pero imaginando vivir allí, donde hasta los sueños pesan, con las facilidades que proporciona la vida en cualquier nación donde la economía de mercado es más importante que la ideología.  

Yo que he vivido en más de un país siempre sentí una falta inagotable de Cuba, más específicamente de La Habana, ese pedazo de espejo que sobrevive a pesar de las inclemencias políticas que la golpea a más de 50 años. Fue una ardua lucha que duró demasiados abriles - tiempo perdido/irrecuperable - hasta el día que me propuse vivir el cotidiano del lugar donde me encontrase, aceptando pertenecer a todos y no ser de ninguno. Olvidar definitivamente ese infierno de calor y salitres que supervaloramos en la distancia fue el inicio de una vida mejor.

Cuando me vi obligado, una vez más a coger el camino de las aguas, el acaso me trajo a esta imaginaria isla llamada Miami. Fue una decisión difícil, ya que nunca cogité este lugar como una morada, pero no podía obviar la lejanía de mi juventud, y mucho menos la única ventaja de haber nacido en ese pedazo de tierra delimitador de todo.

A pesar de haber resuelto definitivamente mis traumas con aquello que ya no podemos llamar ni de país. Al llegar a este espacio, idolatrado por los que aún viven en la isla, comprobé que no me había equivocado al decidir expulsar de mi cotidiano la nostalgia de una nación que me pertenece cada vez menos. Hoy sé, que no podría volver a vivir en ese lugar, después de conocer a la última ola de emigrantes, que usa para comunicarse un vocabulario tan peculiar - aquí estoy siendo muy generoso - totalmente incomprensible para los nativos de la lengua de Cervantes.

Al escuchar sus jergas, no pude dejar de pensar en todo aquello que aprendí en la escuela, cuando Amparo, la profesora que me enseño a leer, nos adoctrinaba diciendo que el pueblo es la verdadera y única expresión de cualquier nación. Hoy veo en esos distantes compatriotas el desastre de ese experimento llamado hombre nuevo que tanto pregonaba el más absurdo de los sistemas.

No quiero concluir este texto sin aclararle, que me impregné de las mejores intenciones cuando lo inicié, y si alguien duda de eso, puedo decirles a modo de coda - aunque muchos me critiquen - que doy gracias a la mal llamada revolución cubana, descabezada por los hermanos Castro. Si no fuese por su fracaso, quizás todavía me sintiese cubano y viviría en aquellas horribles ruinas - no solo arquitectónicamente - capaces de superar cualquier pesadilla.