TESTAMENTO

A cada diciembre duelen más los recuerdos, las ausencias, los caminos no concluidos, porque parecemos destinado a andar en círculos que no llevan a ningún lugar -único espacio para los proscritos- a tener que recomenzar eternamente las mismas construcciones en diferentes sitios, siempre alejados de los deseos.

No sé qué pasa con esta vida de paria, quizás sea el karma por haber asumido la libertad negada al nacer. El riesgo del que hablan las sagradas escrituras cuando se refieren al pueblo/nación que se lanzó al desierto en busca de la tierra prometida.

Yo que nací en un lugar de rotas promesas, simplemente quería un espacio donde cupieran mis imperfecciones -un abrazo que matase toda la saudade- que apagase los miedos, pero gané consignas vacías de verdades y un mar como única respuesta.

No me llamo Ulises, ni fui a conquistar tierras lejanas. Soy un perdedor, un espectro en este océano donde sobrevive el más cercano a la maldad -el que solo se importa con su sombra- olvidando que el amanecer vence cualquier oscuridad.

He partido más de una vez, mis pies lloran el polvo del pasado porque no recuerdan el camino a casa -acaso hubo una casa- para llamar mía o es otro espejismo en este naufragio de arena. Ya no sé si hilvano tantas ideas por el eterno cansancio de la espera o porque la añoranza es un animal insaciable. Ahora el tiempo –eso que algunos llaman experiencia- es solo un almacén de pérdidas irreparables, de destierros infinitos y de una indestructible memoria que cuelga como el peor de los castigos. 

No quiero más letras, la literatura solo sirve para acumular dudas en las cenizas de la desmemoria. Deseo parar por aquí, largarlo todo, pero el reloj no me acompaña, insiste en los mañanas, sabe que soy un cobarde que niega cualquier violencia. Aunque a veces cuando pienso en mi padre –siempre lejos en el comunismo- lo que recuerdo es el arma que llevaba en la cintura, quizás como premonición/solución a esta infinita diáspora.

Tengo cincuenta y dos años y me siento más viejos que los ayeres, más agotado que Hércules después de todas sus hazañas. Hoy –que no significa nada - bebo lentamente mi whisky como le corresponde a una persona que ha marchitado demasiadas soledades, que perdió todos los significados y que no encuentra el puerto seguro para terminar este viaje.

Si es verdad que hay vida después de los espejos, solo me queda el silencio porque hasta las palabras huyen de los vencidos, por eso no se asusten cuando sienta aquel estallido tan cercano a las tragedias ni tampoco cuando mi ser se diluya en el vacío. En ese momento donde supuestamente pasamos a otra dimensión, no piensen que me he ido, simplemente me convertí en un recuerdo.