AUDRY GUTIERREZ ALEA

                                     
                                         A mi Ángel


Veo por entre la profundidad

De esa tierna mirada.

Hombre –armado.

Entre los humanos,

Armado de una tenue bondad

Que hace disipar los odios ajenos.

Y vacía sus tempestades en mi cuerpo.

BUENOS AIRES

La ciudad nueva.

Sus señales recién estrenadas.

Los ojos de una extraña, la ven.

Y la sobreponen al pánico, al ruido:

Fértil propagación

Simbolismos y anuncios.

Desbordada cada avenida es un título

De una novela inconclusa.

La ciudad de las puertas magníficas.

Congenia con la cursilería americana

Y la acústica de lo clásico.

Gusto parisino.

Un mendigo y el auto último modelo.

Van por una misma calle.

Erudición de las palabras.

Saber que uno tiene alguien en la ciudad.

Es insustituible.

Pues te agrega el regreso, si pierdes el camino

A casa.

Alguna habitación cerrada, tibia espera.

Es suficiente

Y sueñas con las esquinas,

El sonido arrabalero,

El gris del traje a ralla

Y la voz cantada de un suspiro y unas piernas.

Sin poder dejar atrás los ventanales

Y esas puertas gigantes con lanzas de hierro negro.

En las que desapareces.

ALGUNAS

Sombras entregadas a un árbol.

Similares.

Convertidas en rasgos,

Mujeres de la avenida.

Duermen en el pavimento

Y se desplazan como niños huérfanos.

No saben dormir,

Por eso vuelan

En la profundidad de sus piernas.

Agitan pañuelos y no se detienen.

¿Es acaso una sonrisa?

Sus extremidades abstractas

Se sumergen en la nocturnidad.

Y resaltan los colores de sus ropas

Como globos brillantes.

Nadie las sostiene cuando callan.

Ni las abrazan al llorar.

Yo las vi o las soñé.

Eran ninfas calzadas

Con trenzas en la pelvis.

Estaban dejando su infancia

En los faroles apagados.

Sin un físico probable

Para recordar.